IL POETA

Frecce nella faretra sono i giorni.

Il tempo tende l'arco,

e tu ti illudi di schivare il colpo,

o che  manchi il bersaglio.

Nella faretra del dolore stanno

tutte le tue canzoni.

La Musa tende l'arco

e le scaglia lontano, chi sa dove.

Passano gli anni, volano
e la polvere calda delle stelle
brucia le nostre foglie.
Nel patio tutto imbianca!..
L'Angelo della Luna
ripercorre il seniero tra le acacie...
E il poeta giace.

Ma le canzoni sono sempre giovani:
aggrappate alla roccia dei rimpianti,
fanno cantare, piangere e sognare
tutti gli innamorati.