IL POETA

Frecce nella faretra sono i giorni.

Il tempo tende l'arco,

e tu ti illudi di schivare il colpo,

o che  manchi il bersaglio.

Nella faretra del dolore stanno

tutte le tue canzoni.

La Musa tende l'arco

e le scaglia lontano, chi sa dove.

Passano gli anni, volano
e la polvere calda delle stelle
brucia le nostre foglie.
Nel patio tutto imbianca!..
L'Angelo della Luna
ripercorre il seniero tra le acacie...
E il poeta giace.

Ma le canzoni sono sempre giovani:
aggrappate alla roccia dei rimpianti,
fanno cantare, piangere e sognare
tutti gli innamorati.

VENTO DI DONNA

Stanotte, come il vento

soffierà nel canneto,

arriverà dal lago,

ignuda, sotto il velo della luna,

ballando sulle note

di un valzer d'acque chiare,

la romantica figlia

delle costellazioni,

che incarna i giuramenti

degli amanti perduti.

Vi incontrerete presso la magnolia,

dove inizia il sentiero delle lucciole.

Le appenderai al collo una corona

di fiori rossi,

sarete due sospiri nella notte,

e un solo profumo

che tra gli alberi palpita d'amore.

Nettare mangerete

e vi disseterete con le lacrime

delle foglie di gelso.

Sarà per te una notte

delle Mille e una Notte:

un sogno dentro un sogno.

E come un sogno svanirà nell'aria,

al primo canto del gallo,

senza lasciare traccia.

Caprioli e pettirossi

ti diranno il suo nome.

La cercherai nel vento del mattino,

ti inchinerai al vento della sera,

per il resto dei giorni.

LA VITA

Il fiore non ha il tempo

di diventare frutto, perchè il vento,

calando giù dall'alto, spezza il ramo

sul quale è germogliato.

Dice il Poeta: " Osserva la farfalla!..

Essa non conta gli anni, ma gli istanti,

per questo la sua breve

esistenza le basta."